E’ raro che il secchione che è in me si converta incondizionatamente a certi boom commerciali. Mi accade con la tv ma con i libri ho sempre la sindrome accademica, che mi fa evitare certi imbarbarimenti mascherati da linguaggi moderni. Non mi sono piegato a Il Codice da Vinci, ma mi ha emozionato Non ti muovere. Non sono diventato un fan di Benni e Ammaniti, ma ho la fissa di Andrea De Carlo. I suoi libri stanno al mio tempo libero come la serenità sta al mio termometro emotivo. Mi appaga (anche se potrebbe risparmiarci le pose pensose, col ricciolo ribelle a metà tra Scamarcio e Baricco).

E’ un autore senza pretese, che piace e vende i suoi libri senza rovinare la società con cubiste dodicenni o pischelletti drogati. Ho scoperto che è da più di un ventennio sulla piazza, che ha viaggiato molto traendo così spunti per i suoi aneddoti cosmopoliti (questo a Labranca non piacerà, visto che su Il Venerdì Di Repubblica stigmatizza lo status editoriale del viaggio impresso sulla quarta di copertina).

Eppure trovo de Carlo onesto nel suo genere. C’è chi definirà i suoi libri un po’ così… Io aggiungerei ‘un po’ così… belli’, dando ad Andrea quel che è di Andrea. Uno dei pochi autori italiani che riesce a farti passare da un libro all’altro con lo stimolo a trovare una cifra comune, una tenuta unitaria. La simbologia numerica, la transumanza da un luogo all’altro come fuga aleatoria dalle costrizioni, il valore dei rapporti umani a due o al massimo a tre, la capacità di distinguersi dal mucchio.

De Carlo riesce a evitare lo squallido presente, fatto di paparazzi e invadenze sociali, riuscendo però esattamente ad esprimere il male di vivere contemporaneo. E dandoci un ultimo sprazzo di illusione che i veri nomi e i veri sentimenti possano aiutarci a vivere meglio. Magari ne riparliamo dopo aver letto Durante, l’argomento mi sta molto al cuore.